Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la psyché, une primitive chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés lors
Lorsque la chamane allumait le artifices, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La volupté bleue naissait légèrement, de façon identique à un goût gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Cha
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement poétique son fabrique, son journal roulé sous le bras. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le nom des victimes changeait, mais le plan
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, retouchant chaque réverbère en une éclaircissement diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la jour tremblante d’une lampe à huile, assemblant les engrenages brillants d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais
lorsque la porte claqua sous l’effet du son étrange venu de l’extérieur, la tête de l’homme aux cheveux argentés se figea. Le silence se fit plus dense, tels que si n'importe quel recoin de la parure retenait son fantôme. Eulalie, très penchée sur ses cartes, releva délicatement la tête. Ses yeux reflétaient collectivement la surpri